“都过去了。”他拍了拍苏瑶的手背，“现在轮到你了。”他从兜里摸出个铁盒，打开是枚褪色的军功章，“这是我当年在边境得的，送你了。”
苏瑶接过军功章，金属的凉意透过掌心传来。章体上刻着“神枪手”三个字，边缘还留着弹片的划痕。她忽然想起父亲常说的话：“枪不是玩具，是保家的刀。”
“我会好好保管。”她郑重地将军功章收进西装内袋，“就像您保管它那样。”
凌轩站在一旁，目光始终没离开苏瑶。他想起昨晚约会时，她窝在他怀里看老电影，看到女主的枪战场面时，手指无意识地在空中比画据枪姿势；想起上周她陪他去医院复查，路过射击馆时，眼睛亮得像小时候看见糖葫芦；想起今天清晨，她天没亮就爬起来擦枪，说“今天要给爸露一手”。
“瑶瑶，”他走过去，将外套披在她肩上，“你早就知道会打得这么好，对不对？”
苏瑶抬头看他，眼里闪着光：“我只是想让你和我爸知道，我不是只能躲在你们身后的小姑娘。”
贺建国突然清了清嗓子，大声说：“都别磨叽了，走，回家吃饭！我让老伴儿炖了排骨，你俩爱吃的那道糖醋鱼也做了。”
三人并肩往军营外走，影子被夕阳拉得很长很长。苏瑶走在中间，左边是父亲的背影，右边是凌轩的肩膀。她忽然想起第一次见凌轩时，他在图书馆的书架前踮脚够书，阳光透过窗户洒在他发梢，像镀了层金边。
那时她想，要是能永远这样看着他就好了。
此刻她终于明白，所谓永远，不过是眼前人笑，身边人暖，身后有座山——一座用岁月、用热血、用最质朴的爱堆起来的山。
晚风送来远处菜市场的喧闹声，混着谁家厨房飘来的饭菜香。苏瑶深吸一口气，把凌轩的手放进自己掌心。他的手很大，却很暖，像团不会熄灭的火。
“凌轩，”她在她耳边轻声说，“我好像，已经准备好和你一起，守护我们的家了。”
凌轩低头吻了吻她的发顶，声音低哑却坚定：“我也是。”
贺建国走在前面，听着身后两人的私语，嘴角的笑纹更深了。他摸了摸胸口的旧疤，那里曾疼得他整夜睡不着。此刻他却觉得，那道疤是上天最好的馈赠——它让他遇见了妻子，培养了女儿，更让他见证了，什么叫“岁月静好，现世安稳”。
夕阳把三个人的影子融成一片，像幅褪了色的老照片。风里飘来若有若无的桂花香，那是苏瑶最爱的味道。而属于他们的故事，才刚刚翻到最温暖的一页。